J’avais l’habitude de croire que si je travaillais dur, restais honnête et aimais profondément le design, j’arriverais naturellement à l’avenir dont je rêvais.
À l'école de design, je me consacrais entièrement à mon travail et à mes mentors. Je pensais que tout le monde était comme moi : obsédé par l'ombre d'un bouton, la mise en page d'une page, ou travaillant des nuits blanches à perfectionner une animation de transition. Je croyais que l'avenir serait radieux, que les gens brillants ne meurent jamais et que je pourrais toujours suivre quelqu'un de plus sage, pour finalement devenir « un designer aux convictions fermes et inébranlables et au travail impeccable ».
Mais ensuite il est mort.
Et quelque chose en moi s'est brisé.
J'ai commencé à tout remettre en question. Ais-je vraiment aimé l'entreprise pour laquelle il travaillait, ou simplement le sens qu'il y insufflait ? Sans lui, qui suivais-je ? Et quel était mon objectif ?
En 2020, tout s'est effondré. J'ai lu un article : une personne infectée par le virus, pas encore complètement morte, avait été emmenée pour être incinérée. Ce qui m'a glacée, ce n'était pas la brutalité, mais la froide logique qui la sous-tendait. « Ils n'avaient pas tort », me suis-je dit, « mais si c'était ma famille, comment pourrais-je accepter cela ? »
Je pensais autrefois qu'on pouvait faire confiance aux systèmes, que la société était chaleureuse et que les gens étaient bienveillants.
Mais j'ai appris que les organisations sont des machines. Les machines n'ont ni sang ni empathie. Elles fonctionnent efficacement, mais elles ne calment pas un cœur fragile.
C'est à ce moment-là que j'ai commencé à comprendre quelque chose de plus profond :
« Tu dois juger par toi-même. » « Tu dois choisir ton propre destin. » « Tu dois devenir quelqu'un sur qui tu peux absolument compter. »
Alors j'ai suivi mon propre chemin.
J'ai nourri de grands rêves : un design au service des gens, des systèmes qui améliorent la vie. Mais les organisations ont leur propre logique. Règles. Politique. Pouvoir. Et on me disait constamment que j'étais « trop idéaliste », « trop », « trop sérieux ».
Finalement, j'ai cessé de vouloir servir « le bien commun ». Comment aurais-je pu, alors que je n'avais même pas défini mon propre sens ?
Il y eut un long silence après cela.
Mes amis et moi avions un podcast que nous n'avons jamais publié. Il était censé explorer « le sens de la vie ». Mais aucun de nous n'arrivait à le formuler, alors c'est resté un projet. Un sujet « à aborder plus tard ».
Jusqu’au jour où j’ai arrêté de chercher un sens et j’ai décidé de le devenir.
« Une vie passionnée est une vie qui apporte de la valeur au monde. »
Cette phrase est devenue mon ancre.
J'ai commencé à créer. J'ai lancé ma marque indépendante, Fairies Whisper, non pas pour suivre les tendances ou faire autorité, mais pour dire quelque chose.
« Être lié ne signifie pas que vous avez perdu la passion. »
« L’immobilité ne signifie pas le vide. »
Une série que j’ai réalisée, Feast, utilise des bijoux aux tons dorés mélangés à un langage visuel de restauration rapide pour se moquer de la pompe fatiguée de l’or traditionnel.
Un autre projet, « Marché aux poissons », a été inspiré par des courses. L'irisation subtile des peaux de fruits de mer et leurs textures riches se mariaient à merveille avec les bijoux en argent. Un contraste apaisant, quelque peu vivant.
(Quelqu’un pourrait m’accuser de ne pas protéger les animaux, mais ils étaient déjà morts, et les utiliser dans le design est peut-être mon acte le plus durable à ce jour.)
Alors non, je ne fais pas de mode.
Je réalise une tranche de vie satirique, portable comme une bande dessinée de résistance.
