Pendant longtemps, j’ai cru qu’il suffisait d’être passionnée, honnête et dévouée au design pour atteindre l’avenir que j’imaginais.
À l’école de design, j’ai tout donné : mon temps, mes nuits, mes émotions. Je pensais que tout le monde autour de moi vivait avec la même intensité — s’énervait pour une ombre de bouton mal alignée, s’extasiait devant un alignement parfait, passait des nuits blanches pour comprendre pourquoi une animation ne vibrait pas juste.
Je croyais que le futur serait forcément radieux. Que les êtres brillants ne mourraient jamais. Qu’il y aurait toujours quelqu’un à suivre, et qu’à force, je deviendrais « une personne à la pensée ferme et à la création irréprochable ».
Mais il est mort.
Et avec lui, quelque chose en moi s’est effondré.
J’ai commencé à me poser des questions. Est-ce que j’aimais vraiment l’entreprise où il travaillait, ou seulement la signification qu’il y mettait ? Et maintenant qu’il n’était plus là — qui devais-je suivre ? Que devais-je viser ?
Puis la société m’a donné un deuxième choc. En 2020, j’ai lu une nouvelle : quelqu’un infecté, encore vivant, mais envoyé à l’incinération. Ce n’était pas la violence qui m’a glacée — c’était la logique froide derrière.
Ils avaient sans doute “raison”. Mais si c’était un proche à moi ? Je ne pourrais jamais l’accepter.
J’avais autrefois foi en les organisations, en la société, en la bienveillance humaine.
Mais j’ai compris : une organisation est une machine. Une machine n’a ni sang, ni tendresse. Elle fonctionne. Mais elle ne console pas un cœur vulnérable.
Et c’est là que j’ai appris :
« Aie ton propre jugement. » « Décide de ton destin. » « Deviens la personne en qui tu peux avoir une confiance absolue. »
Alors j’ai quitté les sentiers battus.
Au début, je voulais “servir les autres”, “améliorer la société”, “concevoir avec du sens”. Mais très vite, j’ai appris : dans le monde du travail, il y a des règles, des hiérarchies, des routines. Et on m’a dit : « Tu es trop idéale », « Trop entière », « Trop sérieuse ».
J’ai fini par ne plus vouloir “servir la société”.
Parce que je ne m’étais même pas encore trouvée moi-même.
Je suis restée longtemps dans le flou.
Mes amis et moi avions ce podcast qu’on n’a jamais lancé. On voulait parler du “sens de la vie”. Mais on n’y arrivait pas. Ça restait toujours en plan.
Et un jour, j’ai arrêté de chercher un sens.
J’ai décidé de devenir ce sens.
« Une vie vécue avec passion est une vie qui crée de la valeur. »
Cette phrase est devenue mon ancre.
J’ai commencé à créer. J’ai fondé ma marque indépendante Fairies Whisper — pas pour vendre une image, ni pour flatter les tendances, mais pour dire quelque chose.
« Être lié n’empêche pas la passion. »
« Être calme n’est pas vide. »
Un de mes projets récents, la collection Feast, mélange bijoux dorés et codes visuels de la fast food pour détourner la solennité excessive du “doré bourgeois”.
Un autre, collection Fish Market, est né au marché. J’ai remarqué la façon dont la peau des poissons reflétait la lumière : des textures brutes, sombres, mais étrangement vivantes. Cela faisait ressortir mes bijoux en argent, comme par contraste.
(Quelqu’un me dira peut-être que je ne protège pas les animaux. Mais ils étaient déjà morts. Je crois qu’en les utilisant ainsi, je leur rends hommage — c’est peut-être le design le plus écologique que j’aie fait.)
Je ne fais pas de la mode.
Je crée une mini-série satirique de la vie quotidienne, qui se porte au doigt comme un fragment d’ironie.
Reference:
